Escribe Mientras Duela

Somos nada.  La nada que sobrevive náufraga al tiempo en el que decíamos ser nada  pero nos sabíamos algo.  Y ahora mírala.  Míranos.  ¿Lo ves? No puedes vernos porque ya no somos.  Puedes intentar adivinarnos bajo el contorno de las cosas que no han sido. Todo el futuro perezoso que no llegó a suceder.  Tal vez, si te esfuerzas, puedas descifrarnos  entre todas las cosas que sí que fueron algo. Podrías ir descartándolas una a una.  Como el niño bobo que deshoja margaritas.  Puedes ir apartando todo lo que sí es. Hasta que te veas solo.  Solo  encarado hacia la nada.  Eso somos.  Nos ves ahora?

No hay mucho más que decir. Bueno sí, la fecha y la hora: El viernes 31 de mayo a las 18:00 se celebra la gran final. ¿Dónde? En el MACA Por si necesitas más explicaciones: Resulta que al haber terminado ganador de la II edición de Poetry Slam en noviembre con dos poemas que algún día subiré a este blog, estoy seleccionado como uno de los participantes para la final. Espero verte por allí.

Este es el último Poetry Slam de la temporada. Si quieren asistir y reservar su entrada aquí la pueden adquirir. Me gustaría ir subiendo también si les parece carteles de eventos de poesía, ya sea micro abierto o competiciones como el Slam. ¡Un amor!

Dejo todo para el último momento, como pedirte que te quedes. Llegaste sin ancla ni mapa salida de un cuento reescrito cada trece. No saber nadar no me hizo mejor marinero ni capitán, ni polizón simplemente me saco del juego. Las manecillas del reloj como remos, solo ante la inmensidad de su ego. Quise ser principio y solo dan fin, ni dama ni rey gana el alfil. Ni drama ni ley. bailando frente al precipicio a las mil. Quién me conoce conoce poco de mi, o me vio devil. tonto de mí, te cedo el puesto como mi punto débil en un estado febril. Con alma de púgil, con la suerte del que vive decidido a sufrir. Las lluvias de abril deshaciendo mis maldades. Toqué fondo y por fin, hoy vuelvo a subir. Que me hicisteis lobo y no me quise solo. Kisses solo, quizás poco soplo el aire que respiras pero a oídos sordos, dices loco mis ex, loco mi fe, loco, pero bueno ya no puedo aparentar y eso es un gozo. Que de aquellos barros estos lodos. Otro bobo sin trono, otro coro ...

No voy a pedirte que me salves. Solo yo he edificado este infierno que ahora puedo llamar hogar. Y me pertenece , me pertenece tanto como le pertenezco a él. Yo levanté sus paredes de llama, humo y carne. Lo hice mio y en su centro decidí abandonarme. Ni siquiera voy a pedirte que te quedes. Búscate tu infierno y plasma tu ser en sus paredes. Aviva el calor de vuestra pertenencia mutua. Siéntelo, resultado de tu obra magnánima . Descubre como obra en ti. como te moldea. No puedo pedirte que me salves porque este infierno soy yo . Y no puedo pedirte que te quedes, porque me construí inhabitable. Puedes elegir salvarme o no salvarme , como puedes elegir quedarte o marcharte . Pero, si prefieres no decir nada, si decides no elegir, que sepas que voy a esperarte. Te voy a devolver la mirada, entre las llamas y el humo. y no voy a pedirte que te quedes.

Recuerdos en finas motas tras el cristal . Finas gotas, el clímax de noches rotas, di más por mis derrotas, siguen sabiendo a sal . vi la cima de su boca y no se nota.  no se loca, lo que se da no se toca lastima la primera, la segunda pincha en roca. Brotan enredaderas, la intimidad denota que no saben bailar. con solo cuatro notas quiso pintarte el mar y yo otro idiota: no supe ni preguntar.  

Te llevo viendo tiempo y ni lo sabía. Veces.  Tantas veces te estuve viendo si saberte. Y al final la vida es lo que es. -Pues no es más que casualidad.- Y se dio, o se daba, sin saberlo. Y sigo pendiente,  sin saberlo , de esperar escucharme en tus textos y que no duela. Y puede que no haya secuela de esta historia. Al final es más imaginación que memoria . Y la misma puta noria sigue dando vueltas tan sola. Echándonos de menos. Pero que va. Si no se ser lo que lo que se pretende y ya me gustaría. Pero no se me da. Y no sé qué doy. Lo poquito que tengo . Lo poquito que queda después del derrumbe. Y me hago paso entre escombros a ver si sí. Esperando que después de ti. Quede algo más que un texto bonito y melancólico. Pero que va. El recuerdo de lo que no llega a ser son más golpes sobre un alma herida. Un alma que ya no es eso . Que ya no soy yo. Sigo vacío en el centro. En el hueco que dejaste cuando marchabas. Cómo todas. Cómo todos . Cómo siempre. Y vuelves más...

Ayer te vi pasar. Increíble como siempre bailando el aire. y ahora que nos separa el abismo de la inexistencia, que no conozco tu cara ni temo pedirte clemencia. Ahora que no sabemos nada ni hay plan de contingencia, vengo a pintarte unas alas y a romperlas por inercia. Ahora que no somos nada y sigo llorando tu ausencia. // Ahora que aun nos miramos como los desconocidos que somos. Ahora que nada está tan mal como cuando llega el final, que no quieres. Ahora que no nos reconocemos Ahora que me sé perdedor pero tú no. Ahora que el lienzo sigue blanco no es tanta la deuda que nos tenemos. Ahora que arranco a manos desnudas, robo tiempo a la vida para planificar tu huida, para sanar la herida latente bajo la despedida que no llega. Ahora que no nos sabemos y no queda duda de que no necesitamos más que eso Ahora que nuestras vidas son trazos paralelos esperando el infinito donde crucen y sobrevivamos al desastre y las ruinas de un choque fort...

A veces, a ratitos, me imagino leyéndome en sus textos. Ella siempre escribe bonito. Es aterrador. Tal vez sea la calma que tanto tiempo llevo evitando. Tal vez ella lleva el mismo tiempo buscándome. A lo mejor no hiciese falta levantar un templo para que me dejara amarla. Quizás sea de esas raras que se sirven de ruinas.  A veces me siento capaz de regalarle mi vulnerabilidad de nuevo. Y no, no quiero. Pienso que no debería. Por otro lado, al final el que más pesa, claro que sí. Claro que leo lo que escribe y si ayer pensaba que podría vivir en sus besos hoy pienso que me encantaría atrincherarme entre sus versos y hacerme fuerte ahí, en ese espacio entre el dolor y la herida. Que quiero saber de Ella, deberle un café o veinte y que me cuente. Saber porque se rompe. Joder, quiero que me cuente tus taras y mirarle con cara de “por favor no preguntes por las mías”. Quiero saber que es eso que le desgarra tanto que hace que sangre tan bonito. A veces incluso tiene sentido el t...

Otro lunes como siempre. Otra vez lo mismo de siempre. Recogiendo los resto de mí y trazando otro plan vacuo por hacer algo mientras se hace tiempo esperando a que pase algo. Por lo general no pasa nada, nada nuevo y es otra vez lo mismo de siempre. Pero me muevo, tal vez solo sea por limpiar mis telarañas y hacer sitio a otras nuevas. O por ver si moviéndome algo puedo engañar la desidia que habito. Muchas veces no, pero otras me engaño y durante un ratito todo parece distinto. Como si se derritieran las paredes de cera de esta cárcel que soy yo y que me encierra a mí. Como si pudiera salir de mí.  Es esas veces que todo parece distinto y por repetidas tantas al final huelen igual. Al final saben al mismo asco que el resto de lunes. Hoy es una de esas veces. Tratando de limpiar la fachada del ser, para parecer menos roto y tomar cada engaño como una victoria de lo que termina siendo el baile entre ruinas y escombros. Al principio cuesta, como todo, pero al final te deci...