Borrador.

Te llevo viendo tiempo y ni lo sabía.
Veces. Tantas veces te estuve viendo si saberte.
Y al final la vida es lo que es.
-Pues no es más que casualidad.-
Y se dio, o se daba, sin saberlo.

Y sigo pendiente, sin saberlo, de esperar escucharme en tus textos y que no duela.
Y puede que no haya secuela de esta historia. Al final es más imaginación que memoria.
Y la misma puta noria sigue dando vueltas tan sola. Echándonos de menos.

Pero que va. Si no se ser lo que lo que se pretende y ya me gustaría. Pero no se me da. Y no sé qué doy. Lo poquito que tengo. Lo poquito que queda después del derrumbe. Y me hago paso entre escombros a ver si sí. Esperando que después de ti. Quede algo más que un texto bonito y melancólico.

Pero que va. El recuerdo de lo que no llega a ser son más golpes sobre un alma herida. Un alma que ya no es eso. Que ya no soy yo. Sigo vacío en el centro. En el hueco que dejaste cuando marchabas. Cómo todas. Cómo todos. Cómo siempre. Y vuelves más noviembre que nunca y ojalá esta fuera la buena.

Pero que va. Si no te enseñan amar no quieres mucho más que no ser herida. Y todo mal porque te empeñas en lo que no es porque, ojalá lo fuera.

pero que va. A veces no toca y no bailas con la más fea pero juegas con las cartas que tocan. Una mezcla absurda de ilusión y deseo. Y de verdad que no quería prometerte nada pero también quería que no hiciera falta y al final faltas tú en toda esta historia.

Y mírala. Va ya por la segunda vuelta. La misma puta noria. Igual de sola. Mirando a la luna por sentirse acompaña. Estirando sus dedos a ver si la alcanza y a medias caricias la convence de quedarse un ratito más; por si acaso llegamos a brindarle nuestra compañía, a vendernos al desastre de lo que sabes que no sale bien. Pero, a ver si esta vez. Joder. Ojalá que hubiera sido la buena pero sigue siendo lo mismo de siempre.

Los restos que quedan tras el abandono. Lo que queda cuando coges lo imprescindible para seguir haciendo vida.